Dejad que los cadáveres se bronceen.

La historia de unos artistas que se han empeñado en joderse la vida aunque (o porque) la vida les ha sonreído, se cruza con la historia de unos mindundis a los que la vida les ha jodido y que creen poder enmendarle la plana a base de balazos. Una ensalada de tiros en la que deseas que todos acaben muertos.

Bala perdida.

De momento, creo que mi labor educativa como padre me está saliendo razonablemente bien: van sacando buenas notas, no tienen problemas graves de comportamiento, no dan muestras de ser infelices.. Por este motivo, puedo preocuparme por asuntos que pueden parecer secundarios. Una de mis pequeñas frustraciones está provocada por no haber conseguido inculcarles el placer de la lectura.
Uno de los libros que compré con ese objetivo fue "Bala Perdida", de Manuel Rivas. Al final, viendo que no había manera de que lo leyeran, decidí leerlo yo. A ver si así descubría por qué no se animan a leer. El libro tiene el inconfundible sello de Manuel Rivas. Es una novela de aventuras de las que me gustaban cuando yo tenía diez o doce años. La protagonista es una periodista intrépida, como Tintín. Aparecen piratas feroces pero con buen corazón. está bien escrita, bien ilustrada por Miguelanxo Prado. Tiene, en fin, todos los ingredientes para gustar a los niños. O eso creo, porque a los míos no les ha gustado.

Sentido y sensibilidad.

Empecé a leer el libro intentando vencer mis prejuicios. La etiqueta de "escritora para mujeres" que lleva Jane Austen me hacía, a priori, poco atractivo el libro.
A la muerte de un acaudalado señor, el reparto de su herencia favorece a su primogénito varón (hijo de un matrimonio anterior) y relega a la viuda y a las dos hijas del último matrimonio. El mazazo económico para estas tres mujeres es de tal calibre que, casi en la ruina, tienen que abandonar Londres mudarse a una casa en el campo en la que sólo podrán mantener tres o cuatro criados. Buf, con este planteamiento, me costará empatizar con las protagonistas. Empezamos bien  para vencer mis prejuicios.
La novela narra las peripecias de las dos mozas, ambas en edad de merecer, para conseguir marido. La autora derrocha ironía a raudales, retrata muy bien a los personajes; pero algo me hace el libro indigesto. Cuando las protagonistas deciden hacer una visita de ¡dos meses! a una amiga, noto una ligera quemazón en el cardias. Cuando unos personajes hablan de manera obscenamente abierta de los ingresos de otros, noto ardor de estómago. Hacia la página trescientos cincuenta de las trescientas setenta y seis, me da la arcada que me revela por qué un ingrediente tan selecto como las emociones humanas y tan bien tratado como lo hace la autora, me resulta incomestible. Por primera vez, en una novela en la que nadie da un palo al agua y se dan continuas fiestas, aparece nombrado un criado. Lo que me hace indigesta la novela es la sociedad que retrata: una sociedad en la que los menos favorecidos no existen. Son totalmente transparentes. Para los miembros de la sociedad en la que transcurre la trama, la pérdida de un buen caballo de raza es más importante que la de un buen criado. Creo que la colonización de América muestra a las claras la diferencia entre las "personalidades" de los países colonizadores. La Inglaterra retratada por Jane Austen colonizó América manteniendo una estricta segregación racial y social que contrasta con la colonización llevada a cabo en el sur por españoles y portugueses.

No llores, hombre duro.

Un periodista de lo más bajo del escalafón es enviado a cubrir la desaparición de dos miembros de  una  ONG en una  lejana (está lejos de su ciudad, está lejos del Estado, está lejos de las comodidades urhanas, está lejos de todo)  población. Allí descubre que nada de lo que cree es cierto: la policía no defiende la ley, las ONG no defienden a las personas, el amor mercenario puede ser sincero...

una novela violena, sin buenos, sin leccions y sin final.

La prueba del laberinto.

Fernando Sánchez Dragó escribe bien. Su prosa es chispeante. Empiezas a leer la novela y vas devorando páginas. Hasta que, como con los lambruscos malos, te das cuenta de las chispeantes burbujas esconden un vino o una novela insípida. Una argamasa de filosofías y religiones orientales mal digeridas.

Boquerones para un samurái.

Una novela corta, de menos de cien páginas. Se ajusta a los cánones de la novela negra: investigador honesto pero heterodoxo, retrato de la sociedad, lucha contra los grandes poderes... La novela es correcta, pero el final me ha parecido demasiado retorcido. Demasiadas vueltas de tuerca para sorprender al lector y al final se acaba pasando de rosca.
El libro se puede leer gratuitamente a través de 24symbols. Siempre está bien saberlo si te pilla un rato de espera sin nada a mano para leer y un smartphone en el bolsillo.

La pell freda.

Hay novelas de ciencia ficción que pretenden ser un alarde de imaginación.  Otras, pretenden alejarse un poco de nuestro mundo para, desde esa nueva perspectiva, hacerlo más comprensible. "La pell freda" me ha parecido de éste tipo. He leído esta novela mientras se desarrollaba uno de los episodios más sangrientos de la guerra entre palestinos e israelíes y es probable que esa coincidencia me haga ver paralelismos que están en mi mente y no en la de Albert Sánchez Piñol. En la novela, dos hombres sin nada en común, que se llevan mal, tienen que afrontar los ataques de unas extrañas criaturas. Es imprescindible parar unos combates que acabarán con la extinción de uno o de los dos bandos. ¿Cómo convencer a los enemigos de que parar los combates es una oportunidad para todos y no una muestra de debilidad? Y más difícil aún, ¿cómo convencer a los amigos de lo mismo?

La novela es más compleja y tiene más matices, pero a mí me han. atraído éstos.

Cuando fui mortal.

Para algunos, el relato es un género menor comparado con la novela.
He leído que la literatura por encargo tiene peajes que la hacen de menor calidad.
Este libro se carga los dos prejuicios. Es más, el relato que menos me ha gustado ha sido el más largo, el que más cerca estaba de ser una novela.
Para dar una idea de lo que me gustó el libro, me lo leí en una mañana de playa.

El Conde de Montecristo.

La historia de un honrado marinero al que le destrozan la vida pero que puede saborear el delicioso sucedáneo de la justicia que es la venganza. Infidelidades, hijos ilegítimos, asesinatos misteriosos, ironía a raudales, críticas a la economía especulativa, a la prensa partidista, a los políticos corruptos. Excepto la afición a los duelos y los matrimonios de conveniencia, un best seller de hace 170 años que lo seguiría siendo en la actualidad. Como es comprensible, no se puede mantener la alta tensión narrativa durante más de mil páginas. Aunque, a ratos, me he aburrido, han sido muchos más los que he disfrutado. En algunos capítulos me lo he pasado como los marranos en el barro.
Aprovecha que este libro ya no paga derechos de autor y puedes obtenerlo de manera legal y gratuita.

El peso de la noche.

Decía Freud que los lapsus, muchas veces, escondía verdades que el subconsciente afloraba. Pues bien, al escribir el título de esta entrada, he puesto "El pesao de la noche". Efectivamente, se trata de un libro "pesao". Cuenta la historia de dos miembros de una familia "bien" de Santiago de Chile. Un adolescente que descubre el sexo y un adulto, tío del adolescente, que descubre el juego. He leído la novela sin entender qué influencia tendría un personaje en el otro. Ninguna. Se podían haber escrito dos novelas muy cortas. Al juntar las dos historias ya sale una novela un poquito más larga, pero tampoco demasiado. Prescindible.

Piel de policía

En la convulsa Barcelona de los años ochenta, un joven agente quiere colaborar en la creación de una policía homologable con las policías de los países democráticos. Las cosas no le acaban de salir bien del todo y el pasado vuelve a asaltarle a principios del siglo XXI.
La novela retrata muy bien el clima que vivimos entonces: ETA asesinando, policías del antiguo régimen torturando, atracadores violentos, la heroína arrasando drogadictos y su entorno. Y todos estos actores recibiendo su justificación social: el nacionalismo vasco comprensivo, los que justificaban el "algo hay que hacer para parar a ETA", hasta las canciones de Los Chichos o Sabina a mayor gloria de los quinquis.
Me apunto a la teoría que, sobre el GAL, se expone en la novela. El GAL no lo montó el gobierno socialista, pero, cuando se lo encontró, no quiso, no pudo o no se atrevió a pararlo.

El ruido de las cosas al caer.

Una novela que habla de muchas cosas, pero que habla, sobretodo, del la necesidad del ser humano de buscar la "normalidad" en los climas más violentos. De la necesidad y de la dificultad, al mismo tiempo. La novela está ambientada en la Colombia previa y posterior al narcopoder, pero la vida de los personajes está marcada por la época por la que el escritor ha querido pasar de puntillas. Al leerla, no podía evitar recordar los años de plomo del terrorismo etarra, que es el clima de violencia que más cerca me ha tocado. Especialmente, me recordaba a "El hombre solo", de Bernardo Atxaga, una novela en la que un terrorista quiere apartarse de la violencia pero ve cómo la violencia le sigue hasta su refugio. Al acabar de leer "El ruido de las cosas al caer", me ha sorprendido descubrir que el presidente del jurado que concedió el premio Alfaguara a la novela fue precisamente Bernardo Atxaga.

La Corte de los Milagros.

Tal y como está el patio, publicar ahora esta novela me parece un ejercicio de oportunismo. El autor hace un guiño fácil a la actualidad diciendo que el monarca Borbón hace un "gesto picarón y campechano". Decir que "España se divorcia de la Monarquía" es otro ejemplo del oportunismo que denuncio. En la novela, la autoridad censura publicaciones satíricas, altas dignidades eclesiásticas se manifiestan contra las reivindicaciones catalanistas, se comenta la necesidad de una abdicación y de pasar la jefatura del estado al heredero, se hace burla de las aventuras extramatrimoniales del monarca.... Se ve claramente que el autor, carente de imaginación, ha decidido copiar y deformar la realidad para vender más libros. Yo le diría al autor, que se llama... que se llama..., ya lo he encontrado, que se llama Ramón del Valle-Inclán... Uy, me parece que me he equivocado en mis apreciaciones.

Crimen y Castigo

Un estudiante pobre con un alto sentido del honor y una autoestima por las nubes se carga a una odiosa prestamista en un momento de graves penurias económicas. El libro narra el miedo a ser descubierto y el remordimiento por el crimen cometido.
El libro tiene demasiadas páginas, pero no sé si se hubiese podido retratar tan bien al protagonista con menos. A mí el asesino me cae mal, no soporto su sentimiento de superioridad y su nula tolerancia hacia los defectos de los demás. A otros lectores les cae bien y valoran muy positivamente su generosidad y su arrepentimiento. Una prueba de que el personaje es una persona "real", que puede resultar odiosa para algunos y encantadora para otros.
Sin llegar a casos tan graves como el asesinato, la novela refleja la capacidad que tenemos para construir argumentadas disculpas para todos nuestros actos reprobables.

Te llamaré Viernes.

El protagonista, Benito Marín, es un ser patético, completamente patético: mezquino, violento, feo, de trato desagradable y, por suerte, cobarde. Digo "por suerte" porque, de ser valiente, su mezquindad y su violencia serían más dañinas. Sin embargo, como siempre hay un roto para un descosido,Benito acaba encontrando una mujer que, más o menos, lo quiera.
La novela explica la enfermiza relación que mantienen y la truculenta infancia del protagonista. No llegamos a entender del todo por qué Benito es así. Como en la vida misma, saber algunas cosas nos da pistas, pero nunca llegamos a saber por qué una persona es como es. En fin, una novela que te hace sentir, odio, desprecio y ternura por un personaje. Abstenerse los lectores que buscan héroes y villanos en las novelas.