La sombra del Águila.

Otra novela onomatopéyica de Arturo Pérez-Reverte. Un batallón formado por españoles enrolados a la fuerza pelea bajo el mando de Napoleón intentando conquistar Rusia. Cuando todo parece perdido para el ejército francés, los españoles deciden desertar y pasarse al bando contrario. Su movimiento es interpretado erróneamente por el mando francés como un ataque heroico y desesperado. Una novela llena de tópicos y muy divertida. Para leer en una tarde.

Mi idolatrado hijo Sisí.

Publicaba Elvira Lindo este domingo en El País un artículo en el que arremetía contra los que al convertirse en padres erigen a sus hijos en el único referente de sus vidas y de quien ose acercarse a ellos. Dice Lindo que esta nueva moda creará adolescentes agobiados por la sobreprotección de sus padres. Ha querido la casualidad que este fin de semana haya acabado de leer "Mi idolatrado hijo Sisí". Delibes demuestra que Lindo se equivoca, esta forma de educación no tiene nada de nueva.
Empieza la novela mostrándonos a un personaje pedante, hipócrita y egocéntrico: odioso. Hasta que tiene un hijo, y continúa siendo pedante e hipócrita, pero en vez de egocéntrico deviene en "hijocéntrico". Sigue siendo odioso. Llega la Guerra y el protagonista agudiza la pedantería, la hipocresía y el hijocentrismo; y en este punto comprendes que el único personaje sensato es él.

Los pilares de la tierra.

Cuando alguien critica un Best Seller por el mero hecho de serlo, le recuerdo que Lope de Vega es el mayor creador de Best Sellers de la literatura castellana. Si opino que Los Pilares de La Tierra es un libro flojo, no lo hago por pedantería, sino porque me parece un libro insustancial. El libro ofrece al lector uno de los ingredientes más apetecibles: la venganza sin remordimientos. Los malos pierden, los buenos ganan y ni siquiera necesitan mancharse las manos de sangre con el castigo, de eso se encarga la Justicia. Si quieres disfrutar con una novela histórica en la que algunos protagonistas revolucionan un arte, te propongo que dejes la evolución del románico al gótico que nos presenta Ken Follet y te sumerjas el Me LLamo Rojo, de Orhan Pamuk. Con unos ingredientes parecido, elabora una novela mucho más deliciosa y sin pegarte un atracón de páginas.

Dos mujeres en Praga

Cuando faltaban 20 páginas para acabar el libro, lo dejé en la mesilla de noche y me puse a dormir. Me parece un síntoma elocuente de cuánto me atraía la novela. Empieza bien, un conjunto de personajes que mienten sin maldad. Mienten para construirse una vida ficticia mejor que la real. Millás juega con los personajes y las palabras con la habilidad de siempre. Pero llega un momento en que la historia me aburre. Acabo con la sensación de que un cuento hubiese funcionado, pero que lo estiró demasiado para convertirlo en novela.

El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde

La descripción paso a paso de una drogadicción.
1. Experimentación.
2. Placer.
3. Tranquilo que yo controlo.
4. Las primeras efectos desagradables.
5. Intentos de abandonar la droga.
5. El síndrome de abstinencia.
Y 6. La desgracia final, o te mueres cuando estás bajo los efec tos de la droga o te suicidas en un breve momento de lucidez para no causar más daño.

Un lloc incert (Un lugar incierto).

No sé muy bien por qué, pero esta novela me ha gustado menos que "La Tercera Virgen". Tal vez, las deducciones de Adamsberg me han parecido más cogidas por los pelos. Tal vez, el sorprendente final parece menos sorprendente si ya has leído otras novelas de Vargas. Tal vez, algunas casualidades me han parecido ya rocambolescas. O, tal vez, lo único que ha pasado es que he leído el libro la semana en que se han acabado las vacaciones y el retorno al trabajo me hacía menos receptivo a los placeres de la lectura.

Asesinato en el Comité Central.

Dicen que las mejores novelas negras son las que sirven de excusa para describir una determinada sociedad y lo hacen bien. En ese sentido, Asesinato en el Comité Central cumple a la perfección. Resulta interesante recordar (o aprender para los más jóvenes) cómo ha cambiado España en 30 años.
La derecha española estaba asustada por el comunismo y no por los nacionalismos.
Los comunistas se creían moralmente superiores aunque electoramente no lo fueran. Ahora ni se atreven a presentarse con su nombre para no ahuyentar a los cuatro ilusos que aún les votamos.
Los catalanes viajábamos por España sintiéndonos merecidamente admirados. Ahora viajamos por España sitiéndonos injustamente odiados.
La gastronomía empezaba a suplir los afanes intelectuales. Ahora se dan a los restauradores (queda más elevado que cocineros) premios creados para reconocer a artistas.
El Partido Comunista de España luchaba por rehacerse del último revés electoral. Izquierda Unida lucha por rehacerse de su último revés electoral.
Para la derecha, España estaba a punto de romperse. Para la derecha, España está a punto de romperse.
Las Ramblas... uf, no hay palabras para describir cómo han cambiado las Ramblas.

Tota una vida (La vida entera)

¿Cuántas cosas me habré perdido con la traducción? Los títulos elegidos para la traducción al catalán (que he leído yo) y al castellano ya son diferentes y contienen, por el uso del artículo determinado o indeterminado, matices diferentes. El título en castellano parece más ambicioso, el título en catalán más íntimo. No sé cual de los dos se ajusta más al título original, probablemente ninguno. Te encuentras con páginas enteras en las que pareces intuir que el autor quiso jugar con la sonoridad de las palabras. Con la traducción, como es normal, te los pierdes. Los juegos de palabras y algunos malentendidos entre los personajes en catalán no tienen sentido.
¿Cuántas cosas me habré perdido por mi incultura judáica? Especialmente he echado en falta conocer las celebraciones y tradiciones judías. Me hubiese gustado encontrar anotaciones a pie de página para mitigar mi desconocimiento.
Al principio, la novela recuerda un poco a Auster, pero tiene mucha más profundidad. A pesar de la visión amputada que he tenido de la novela, la he acabado un poco más sabio que lo que la empecé. Me ha servido, por ejemplo, para revisar algunos prejuicios que tenía sobre el conflicto árabe - israelí.
Primer prejuicio: los árabes israelíes son ciudadanos de segunda. Prejuicio confirmado, hasta los israelíes "de izquierda" los consideran así.
Segundo prejuicio: los israelíes son los malos. Prejuicio matizado. El comportamiento de Israel con sus vecinos y sus ciudadanos árabes es éticamente inadmisible. Sin embargo, es probable que, si hubiesen mantenido un comportamiento irreprochable, Israel hubiese desaparecido hace dos o tres décadas. Los israelíes son malos, sus vecinos no son mejores. Si un dios me obligase a reencarnarme y me dejase escoger en qué país del Oriente Medio quería vivir, escogería Israel como judío.
Tercer prejuicio: El ejército israelí es brutal porque se sabe inmune ante la comunidad internacional. Prejuicio desmentido. El ejército israelí es brutal porque tiene miedo. Cree que sus vecinos nunca aceptarán la paz y la existencia del estado de Israel y que sólo puede contenerlos con una abrumadora superioridad militar. Puede que no estén equivocados.
La novela tambén me ha servido para comprender algunos resortes de la mente humana.
El ser humano intenta vivir con normalidad en cualquier situación. Incluso en un país con servicios militares de tres años, con atentados terroristas semanales, con guerras latentes y explícitas; las personas hacen planes de futuro, tienen miedo a no saber educar a sus hijos, sufren celos.
Los grandes sufrimientos no inmunizan contra los pequeños. El miedo a perder un hijo no evita sufrir por el desplante de un conocido.
Y muchas cosas más que me han dejado un poso en el alma que no sé verbalizar pero que me harán reaccionar de forma diferente a como lo haría de no haber leído el libro.
Buscaré más libros de David Grossman.

Alexis o el tratado del inútil combate.

Lo primero que leí de Marguerite Yourcenar fue novela histórica, Opus Nigrum y Memorias de Adriaano. Las dos me pareciero buenísimas.. En Alexis..., sin embargo, el tema es actual; por lo menos lo era en el momento de la publicación de la novela, 1927. Un hombre escribe a su mujer justificando la ruptura del matrimonio. En el texto, no se habla explícitamente del motivo. Se mencionan la culpa, la vergüenza, las inclinaciones insanas... Todos los críticos coinciden en que se trata de homosexualidad, pero podría tratarse también de pederastia (o efebofilia como gustan de matizar algunos pastores de la iglesia).
Si alguien se pregunta por qué es necesario un día del Orgullo Gay, le recomiendo que lea este libro suponiendo que el protagonista es homosexual. Creo que hoy en día ya se ha conseguido que los homosexuales vean su condición sin sentimiento de culpa (con todo los errores que cometemos cuando generalizamos), pero falta mucho todavía para que el resto de la sociedad los admita plenamente. Desde el chiste supuestamente inocente hasta la abierta homofobia, son muchas las actitudes que mantienen cerrados muchos armarios.
Si alguien quiere leer una novela sobre la culpa, el remordimiento y la debilidad, le recomiendo que lea el libro suponiendo el el protagonista es pederasta.
A mí me resulta más impactante la segunda lectura.

Primavera con una esquina rota.

Un preso político pasa cinco años en las cárceles uruguayas. Su familia se ha tenido que exiliar. Durante cinco años, su mundo más cercano no se ha movido o lo ha hecho de manera inapreciable. Sin embargo, fuera de la cárcel, aunque él no es consciente de ello, el mundo sí que se ha movido.
Sorprende recordar (¿pueden sorprender los recuerdos?) que hace treinta años el cono sur americano estaba gobernado por dictaduras y que sus opositores veían en Cuba su única esperanza. Mal que bien, todos esos países han recuperado la democracia y, si hay un lugar en el que muchos han perdido la esperanza de libertad, ése es Cuba.

La reina en el palacio de las corrientes de aire.

Bueno, ya hemos acabado con la mítica trilogía Larsson. La última de las novelas me ha recordado a las películas estadounidenses de deportes para adolescentes. Este subgénero se caracteriza por a) en mensaje de que la bondad tiunfa, b) un mensaje de que el esfuerzo triunfa, c) además de para a) y para b) la bondad y el esfuerzo sirven para ligar y d) una competición final en la que se demuestran a) b) y c). En este caso, la competición final se ha sustituido por un juicio.
¿Quiero decir con esto que no aconsejo leer el libro? No señor: el libro es muy ameno, como es amena Karate Kid. Si no lo recomiendo para el verano y la playa es porque son 850 páginas y pesa bastante en la bolsa de la toalla. A menos que hagas como José Manuel Lara, que dicen que corta los libros gordos con un cúter para tener que acarrear sólo con las páginas que está leyendo.

El amigo americano.

Todas las novelas de tom Ripley te dejan desasosegado porque te cae simpático un asesino. En ésta, además, acabas convencido de que cualquiera puede convertirse en asesino o cómplice si se le motiva convenientemente y sin necesidad de recurrir al odio o la venganza.
Como efecto colateral, esta novela me ha servido para asombrarme de la evolución de las tecnologías. Los protagonistas, para conocer el impacto público de sus asesinatos, esperamban impacientes la aparición de las primeras ediciones de los diarios. Los protagonistas de "siete días de julio", ambientada treinta y cinco años antes hacían lo mismo. Treinta y cinco años después de la publicación de "The Ripley's Game" (el título original de la novela), a nadie se le ocurriría esperar a la aparición de una edición impresa de un diario para informarse urgentemente de algo.

La tercera virgen.

Esta novela negra es muy buena, pero hoy me apetece proponer una lectura alternativa del libro. Recomendaría su lectura en algún seminario de gestión de equipos. Resulta una eficaz y amena parábola para explicar que un equipo puede gestionarse eficientemente si se saben explotar los potenciales de sus componentes y no nos empeñamos en superar sus debilidades, que pueden ser insalvables. Enseña también que una gestión desordenada puede no menoscabar el liderazgo del gestor si el líder sabe hacer el trabajo encomendado y no sólo dirigirlo. El timonel tiene que ser muy ligero, si no puede serlo, mejor librarse del timonel y que mande un remero.

Volveremos a Venecia.

Tengo la sensación de estar leyendo una novela oportunista en la que el autor aprovecha el actual descrédito del poder judicial para atraer la atracción del lector. El juez del Tribunal Supremo que protagoniza el libro es un corrupto de la peor especie de corruptos: esa formada por los que roban con el convencimiento moral de estar legitimados para hacerlo. Cuando llevo leídos un par de capítulos, decido volver a las primeras páginas para buscar la fecha de edición, 2005. Probablemente, entonces también parecía oportunista. Todavía peor, siempre hubiese parecido oportunista, porque el comportamiento de los jueces siempre ha estado rodeado por ese halo de casta suprema.
Abandonado el primer recelo, me dejo llevar por la doble historia: la del complot de ramificaciones internacionales y de alta política y la del romance de la juez rural. Al final, el autor decide que lo importante es el romance y lo describe de forma prolija y detallada. Mientras que el resto de historias, complot incluido, los despacha con dos brochazos. Si escoges el libro porque en la contraportada habla de un "trepidante thriller político", te decepcionará. Si lo escoges por la "historia de amor clandestino", creo que te gustará.

Siete días de Julio.

Cuando acaba "Cuatro días de enero". Te quedas con las ganas de saber qué le pasará a Miquel Mascarell cuando los nacionales entren en Barcelona. En "Siete días de julio" descubrimos que no le ha ido mal del todo: no le han fusilado. Es más, de forma sorprendente, le indultan y vuelve a Barcelona donde tendrá que resolver otro caso con muy pocas herramientas y acosado por la policía del régimen.
El retrato de la aterrorizada Barcelona de los cuarenta es muy bueno, pero la trama estrictamente policial resulta algo inverosímil: es muy difícil que un plan tan retorcido como el de los malos salga bien en tantos recovecos.

Mr. Vértigo

Un huérfano que vive maltratado por sus tíos es captado por un agente que le promete enseñarle a volar. El agente cumple su palabra, pero no sale todo bien. Como otras novelas de Auster, cuando intentas explicarla, resulta un pestiño. Sin embargo si la lees resulta bastante mejor. A ratos piensas que es la novela que hubiese escrito Dickens en la primera mitad el siglo XX. A ratos piensas que es una buena metáfora sobre la explotación de los deportistas jóvenes. A ratos, hasta te olvidas de que Newton nos prohibió volar, y crees que puede convertirse en un arte. Eso sí, siempre te lo pasas bien, aunque creo que olvidaré fácilmente la novela.

La quimera del oro.

Una colección de cuentos brutales de Jack London. Cuando la codicia (o la necesidad) del hombre le llevan a desafiar la naturaleza más inhóspita, desaparece la bondad. Sólo existen hombres capaces de cualquier cosa por la supervivencia, algunos, además, son crueles.
Hace muchos años, 29, me hicieron leer "El llamado del bosque" en el instituto. No recuerdo que me dejara la sensación de violencia extrema que me ha dejado "La quimera del oro". Quizás, no era tan violenta. Quizás, me he vuelto más sensible.

Juliano el Apóstata.

El azar o el subconsciente me han llevado a escoger una novela "de romanos" que he acabado en Jueves Santo. La particularidad de esta novela es que en ella los cristianos son los malos. Juliano es un eslabón más en la cadena de emperadores traidores a su predecesor y traicionados por su sucesor que guiaron a Roma desde su máximo esplendor hasta la oscura Edad Media. Gore Vidal nos presenta un emperador que reniega del cristianismo y quiere despojarlo de su condición de religión oficial. Mil setecientos años después, no le chafaré el final a nadie si explico que fracasó. Gore Vidal presenta la versión del emperador en forma de memorias y las acotaciones a las mismas de dos filósofos que convivierorn con él. Animo a leer el libro.

Algunos relaos de Stendhal.

Vanina Vanini, Los Cenci, Victoria Acoramboni, Mina de Vanghel, El arca y el aparecido, El filtro.
En el siglo XIX, algunos escritores empezaron a hacer de sociólogos y parieron unos cuantos tópicos. Alguna razón tendrían, pero sus burdas generalizaciones serían hoy motivo de burla. Como en España no había dote, las feas no podían comprar matrimonios y acababan en los conventos. Alguien de buena cuna no sabe simular un comportamiento chabacano y acaba siendo descubierto (¿por qué me acordé de Esperanza Aguirre hablando del hijoputa?). Stendhal ya adivinaba la aparición de personas dispuestas a arremeter contra las rígidas convenciones sociales. Eso si, les costaba muy caro semejante atrevimiento.

Algo más inesperado que la muerte.

Me temo que Elvira Lindo va a tener que pagar durante mucho tiempo su éxito con Manolito Gafotas. Sus artículos en El País Domingo de hace unos años reafirmaron su imagen de escritora divertida y ligera (como si fuera fácil escribir textos divertidos y ligeros). "Algo más inesperado que la muerte" es un drama, un buen drama, escrito por una escritora sin prestigio para el drama. La protagonista vive muy bien, empieza la novela de compras por tiendas de lujo tremendamente preocupada por mil y una frivolidades. De repente, una pequña tragedia acecha sobre sobre su placentera vida: una inoportuna llamada de su criada amenaza con llevar al traste la prometedora cena. De camino a casa de la criada, la señora recuerda cómo ha llegado de hija de madre soltera en los cincuenta a esposa de escritor prestigioso y popular a pricipios del siglo XXI. La atormentada vida de algún personaje secundario también se cuela por estos recuerdos. La verdad es que la novela da tantas vueltas que, cuando la protagonista llega a casa de su criada, ya casi me he olvidado de la apremiente llamada.
A veces me llaman misógino porque digo que no me gusta la literatura "para mujeres", és cuyo máximo representante es Paulo Coelho. "Algo más inesperado que la muerte" es una novela escrita por una mujer, con protagonista femenina, pero no me parece literatura para mujeres. Tiene algunas historias interesantes, explicadas con habilidad para sorprender al lector.

Cienfuegos II. Caribes.

Albricias, Cienfuegos es homófobo, no es perfecto como Blomkvist. Por lo demás, en la segunda entrega sigue siendo un tipo impresionante: incapaz de matar a nadie si no es en defensa propia y en el fragor de la batalla, ligón, inteligente, inmortal (de momento)... Las siguientes aventuras del gomero deberán esperar.

Cienfuegos

Si acabé harto de Mikael Blomqvist y de su perfección, lo de Cienfuegos ya es el acabose. Un cabrero semisalvaje que resulta ser el compendio de todas las virtudes: fuerte, valiente, honrado, inteligente, guapo... y hasta con priapismo. El pobre hombre tiene que huir de los cuernos por él provocados y acaba de polizón en la Santa María rumbo a las Indias. Rodeado de estupidez, maldad y codicia, sólo su virtud resplandecerá. Como novela de aventuras, está bien, aunque me gusta más el estilo de Pérez-Reverte, por comparar a Vázquez-Figueroa con otro escritor de lectura fácil. Supongo que mi calvinismo lector me llevará a leer las cinco novelas siguientes, puesto que corren por casa. Como también acabaré leyendo La reina en el palacio de las corrientes de aire.

Nena querida.

Llegó este libro a mis manos de una forma un poco rocambolesca. Un vendedor de libros de saldo nos hizo una oferta en el trabajo. Compré algunos libros y me regaló éste. Buscando por internet, he encontrado una tienda en el que lo venden por 6'47€, parece que me hizo un buen regalo. El libro rondaba por casa, pero no acababa de llamarme la atención hasta la semana pasada. Andaba buscando un libro de relatos, algo compatible con unas fechas en las que me queda poco rato para leer y me resulta muy fácil perder el hilo de una novela con parones de tres o cuatro días sin leer.
El cuento que da título al libro es muy bueno, como tdos los que son de pura ficción. LOs de tintes autobiográficos son bastante más sosos. Los que son casi ensayos son auténticos peñazos.