Vida

Acabo de leer un libro de un astrólogo que reniega de la medicina. La obra está llena de enlaces y referencias a otras obras del autor en un ejercicio de márqueting circular ejemplar. Diego Torres presume con desvergonzada falsa modestia de sus éxitos y se queja de los trolls que se amparan en el anonimato para criticarle. Hace tres siglos ya pasaban estas cosas.

Esta autobiografía tiene cosas interesantes, como ver que las cátedras de matemáticas pasaban mucho tiempo vacantes por falta de candidatos. Pero resulta aburrida. Sumisa ante los poderosos. Enumera hechos pero no los explica. No sé cómo llegó este libro a mis manos,  pero no hubiese perdido mucho si no hubiese llegado.

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Un árbol crece en Brooklyn.

La protagonista es una niña pobre, con un padre alcohólico y cariñoso y una madre que sabe que se equivocó pero sigue enamorada de ese hombre. Viven en un barrio pobre muy cerca de una Nueva York casi inaccesible. A pesar de las penurias económicas, todos están dispuestos a gastar unos pocos centavos en alguna cosa superflua que les haga feliz: una entrada para un baile, una bonita prenda de ropa, un vaso de cerveza...  La protagonista quiere escapar de su pobreza, pero no de su entorno. Y usa la única vía posible: la formación. La novela acaba cuando está a las puertas de la universidad y parece que lo ha conseguido. Uno tiene la tentación de pensar que se trata de una novela alegre a pesar de la miseria, hasta que repara en que, tras casi quinientas páginas, no ha aparecido ni una sola amiga.