El Conde de Montecristo.

La historia de un honrado marinero al que le destrozan la vida pero que puede saborear el delicioso sucedáneo de la justicia que es la venganza. Infidelidades, hijos ilegítimos, asesinatos misteriosos, ironía a raudales, críticas a la economía especulativa, a la prensa partidista, a los políticos corruptos. Excepto la afición a los duelos y los matrimonios de conveniencia, un best seller de hace 170 años que lo seguiría siendo en la actualidad. Como es comprensible, no se puede mantener la alta tensión narrativa durante más de mil páginas. Aunque, a ratos, me he aburrido, han sido muchos más los que he disfrutado. En algunos capítulos me lo he pasado como los marranos en el barro.
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El peso de la noche.

Decía Freud que los lapsus, muchas veces, escondía verdades que el subconsciente afloraba. Pues bien, al escribir el título de esta entrada, he puesto "El pesao de la noche". Efectivamente, se trata de un libro "pesao". Cuenta la historia de dos miembros de una familia "bien" de Santiago de Chile. Un adolescente que descubre el sexo y un adulto, tío del adolescente, que descubre el juego. He leído la novela sin entender qué influencia tendría un personaje en el otro. Ninguna. Se podían haber escrito dos novelas muy cortas. Al juntar las dos historias ya sale una novela un poquito más larga, pero tampoco demasiado. Prescindible.

Piel de policía

En la convulsa Barcelona de los años ochenta, un joven agente quiere colaborar en la creación de una policía homologable con las policías de los países democráticos. Las cosas no le acaban de salir bien del todo y el pasado vuelve a asaltarle a principios del siglo XXI.
La novela retrata muy bien el clima que vivimos entonces: ETA asesinando, policías del antiguo régimen torturando, atracadores violentos, la heroína arrasando drogadictos y su entorno. Y todos estos actores recibiendo su justificación social: el nacionalismo vasco comprensivo, los que justificaban el "algo hay que hacer para parar a ETA", hasta las canciones de Los Chichos o Sabina a mayor gloria de los quinquis.
Me apunto a la teoría que, sobre el GAL, se expone en la novela. El GAL no lo montó el gobierno socialista, pero, cuando se lo encontró, no quiso, no pudo o no se atrevió a pararlo.

El ruido de las cosas al caer.

Una novela que habla de muchas cosas, pero que habla, sobretodo, del la necesidad del ser humano de buscar la "normalidad" en los climas más violentos. De la necesidad y de la dificultad, al mismo tiempo. La novela está ambientada en la Colombia previa y posterior al narcopoder, pero la vida de los personajes está marcada por la época por la que el escritor ha querido pasar de puntillas. Al leerla, no podía evitar recordar los años de plomo del terrorismo etarra, que es el clima de violencia que más cerca me ha tocado. Especialmente, me recordaba a "El hombre solo", de Bernardo Atxaga, una novela en la que un terrorista quiere apartarse de la violencia pero ve cómo la violencia le sigue hasta su refugio. Al acabar de leer "El ruido de las cosas al caer", me ha sorprendido descubrir que el presidente del jurado que concedió el premio Alfaguara a la novela fue precisamente Bernardo Atxaga.

La Corte de los Milagros.

Tal y como está el patio, publicar ahora esta novela me parece un ejercicio de oportunismo. El autor hace un guiño fácil a la actualidad diciendo que el monarca Borbón hace un "gesto picarón y campechano". Decir que "España se divorcia de la Monarquía" es otro ejemplo del oportunismo que denuncio. En la novela, la autoridad censura publicaciones satíricas, altas dignidades eclesiásticas se manifiestan contra las reivindicaciones catalanistas, se comenta la necesidad de una abdicación y de pasar la jefatura del estado al heredero, se hace burla de las aventuras extramatrimoniales del monarca.... Se ve claramente que el autor, carente de imaginación, ha decidido copiar y deformar la realidad para vender más libros. Yo le diría al autor, que se llama... que se llama..., ya lo he encontrado, que se llama Ramón del Valle-Inclán... Uy, me parece que me he equivocado en mis apreciaciones.

Crimen y Castigo

Un estudiante pobre con un alto sentido del honor y una autoestima por las nubes se carga a una odiosa prestamista en un momento de graves penurias económicas. El libro narra el miedo a ser descubierto y el remordimiento por el crimen cometido.
El libro tiene demasiadas páginas, pero no sé si se hubiese podido retratar tan bien al protagonista con menos. A mí el asesino me cae mal, no soporto su sentimiento de superioridad y su nula tolerancia hacia los defectos de los demás. A otros lectores les cae bien y valoran muy positivamente su generosidad y su arrepentimiento. Una prueba de que el personaje es una persona "real", que puede resultar odiosa para algunos y encantadora para otros.
Sin llegar a casos tan graves como el asesinato, la novela refleja la capacidad que tenemos para construir argumentadas disculpas para todos nuestros actos reprobables.

Te llamaré Viernes.

El protagonista, Benito Marín, es un ser patético, completamente patético: mezquino, violento, feo, de trato desagradable y, por suerte, cobarde. Digo "por suerte" porque, de ser valiente, su mezquindad y su violencia serían más dañinas. Sin embargo, como siempre hay un roto para un descosido,Benito acaba encontrando una mujer que, más o menos, lo quiera.
La novela explica la enfermiza relación que mantienen y la truculenta infancia del protagonista. No llegamos a entender del todo por qué Benito es así. Como en la vida misma, saber algunas cosas nos da pistas, pero nunca llegamos a saber por qué una persona es como es. En fin, una novela que te hace sentir, odio, desprecio y ternura por un personaje. Abstenerse los lectores que buscan héroes y villanos en las novelas.