Volveremos a Venecia.

Tengo la sensación de estar leyendo una novela oportunista en la que el autor aprovecha el actual descrédito del poder judicial para atraer la atracción del lector. El juez del Tribunal Supremo que protagoniza el libro es un corrupto de la peor especie de corruptos: esa formada por los que roban con el convencimiento moral de estar legitimados para hacerlo. Cuando llevo leídos un par de capítulos, decido volver a las primeras páginas para buscar la fecha de edición, 2005. Probablemente, entonces también parecía oportunista. Todavía peor, siempre hubiese parecido oportunista, porque el comportamiento de los jueces siempre ha estado rodeado por ese halo de casta suprema.
Abandonado el primer recelo, me dejo llevar por la doble historia: la del complot de ramificaciones internacionales y de alta política y la del romance de la juez rural. Al final, el autor decide que lo importante es el romance y lo describe de forma prolija y detallada. Mientras que el resto de historias, complot incluido, los despacha con dos brochazos. Si escoges el libro porque en la contraportada habla de un "trepidante thriller político", te decepcionará. Si lo escoges por la "historia de amor clandestino", creo que te gustará.

Siete días de Julio.

Cuando acaba "Cuatro días de enero". Te quedas con las ganas de saber qué le pasará a Miquel Mascarell cuando los nacionales entren en Barcelona. En "Siete días de julio" descubrimos que no le ha ido mal del todo: no le han fusilado. Es más, de forma sorprendente, le indultan y vuelve a Barcelona donde tendrá que resolver otro caso con muy pocas herramientas y acosado por la policía del régimen.
El retrato de la aterrorizada Barcelona de los cuarenta es muy bueno, pero la trama estrictamente policial resulta algo inverosímil: es muy difícil que un plan tan retorcido como el de los malos salga bien en tantos recovecos.

Mr. Vértigo

Un huérfano que vive maltratado por sus tíos es captado por un agente que le promete enseñarle a volar. El agente cumple su palabra, pero no sale todo bien. Como otras novelas de Auster, cuando intentas explicarla, resulta un pestiño. Sin embargo si la lees resulta bastante mejor. A ratos piensas que es la novela que hubiese escrito Dickens en la primera mitad el siglo XX. A ratos piensas que es una buena metáfora sobre la explotación de los deportistas jóvenes. A ratos, hasta te olvidas de que Newton nos prohibió volar, y crees que puede convertirse en un arte. Eso sí, siempre te lo pasas bien, aunque creo que olvidaré fácilmente la novela.

La quimera del oro.

Una colección de cuentos brutales de Jack London. Cuando la codicia (o la necesidad) del hombre le llevan a desafiar la naturaleza más inhóspita, desaparece la bondad. Sólo existen hombres capaces de cualquier cosa por la supervivencia, algunos, además, son crueles.
Hace muchos años, 29, me hicieron leer "El llamado del bosque" en el instituto. No recuerdo que me dejara la sensación de violencia extrema que me ha dejado "La quimera del oro". Quizás, no era tan violenta. Quizás, me he vuelto más sensible.

Juliano el Apóstata.

El azar o el subconsciente me han llevado a escoger una novela "de romanos" que he acabado en Jueves Santo. La particularidad de esta novela es que en ella los cristianos son los malos. Juliano es un eslabón más en la cadena de emperadores traidores a su predecesor y traicionados por su sucesor que guiaron a Roma desde su máximo esplendor hasta la oscura Edad Media. Gore Vidal nos presenta un emperador que reniega del cristianismo y quiere despojarlo de su condición de religión oficial. Mil setecientos años después, no le chafaré el final a nadie si explico que fracasó. Gore Vidal presenta la versión del emperador en forma de memorias y las acotaciones a las mismas de dos filósofos que convivierorn con él. Animo a leer el libro.

Algunos relaos de Stendhal.

Vanina Vanini, Los Cenci, Victoria Acoramboni, Mina de Vanghel, El arca y el aparecido, El filtro.
En el siglo XIX, algunos escritores empezaron a hacer de sociólogos y parieron unos cuantos tópicos. Alguna razón tendrían, pero sus burdas generalizaciones serían hoy motivo de burla. Como en España no había dote, las feas no podían comprar matrimonios y acababan en los conventos. Alguien de buena cuna no sabe simular un comportamiento chabacano y acaba siendo descubierto (¿por qué me acordé de Esperanza Aguirre hablando del hijoputa?). Stendhal ya adivinaba la aparición de personas dispuestas a arremeter contra las rígidas convenciones sociales. Eso si, les costaba muy caro semejante atrevimiento.

Algo más inesperado que la muerte.

Me temo que Elvira Lindo va a tener que pagar durante mucho tiempo su éxito con Manolito Gafotas. Sus artículos en El País Domingo de hace unos años reafirmaron su imagen de escritora divertida y ligera (como si fuera fácil escribir textos divertidos y ligeros). "Algo más inesperado que la muerte" es un drama, un buen drama, escrito por una escritora sin prestigio para el drama. La protagonista vive muy bien, empieza la novela de compras por tiendas de lujo tremendamente preocupada por mil y una frivolidades. De repente, una pequña tragedia acecha sobre sobre su placentera vida: una inoportuna llamada de su criada amenaza con llevar al traste la prometedora cena. De camino a casa de la criada, la señora recuerda cómo ha llegado de hija de madre soltera en los cincuenta a esposa de escritor prestigioso y popular a pricipios del siglo XXI. La atormentada vida de algún personaje secundario también se cuela por estos recuerdos. La verdad es que la novela da tantas vueltas que, cuando la protagonista llega a casa de su criada, ya casi me he olvidado de la apremiente llamada.
A veces me llaman misógino porque digo que no me gusta la literatura "para mujeres", és cuyo máximo representante es Paulo Coelho. "Algo más inesperado que la muerte" es una novela escrita por una mujer, con protagonista femenina, pero no me parece literatura para mujeres. Tiene algunas historias interesantes, explicadas con habilidad para sorprender al lector.